Será

¿Será que el beso de despedida es tan cruel

-tan miserable, tan penoso, tan reconfortante-

que paso mis días buscando dentre los

vagúmenes del subterráneo quien

podría (o quisiera) ser mi póxima besada?

¿Será tan tonto el último suspiro en tu boca

-tan terco, tan testarudo, tan puro-

que busco cebollas crudas sin aceite dentre las

cocinas de viejas decrépitas y hermosas,

para ahogarme más y más en mis lágrimas?

¿Será tan tortuosa la memoria

-tan alegre, tan oxidada, tan redentora-

que invento fotos amarillas para

archivar en un álbum marron cacáceo,

y atarme así con una cintabebé a tu recuerdo?

¿Será que no será todo tan nada

-tan todo, tan vos, tan vos, tan todos-

que escupo sapos por mis fauces de cocodrilo

para apagar el fuego del pantano absurdo

de este invento (llamado poema)?

[…] SERÁ

[…] SERÁ

[…] SERÁ

Réquiem del Humillado Corazón Puro (en cuatro partes)

I

Todas las mañanas despierto con ácido

amargo en la garganta, quebrada de

humos y gemidos que ahogan

el llanto

          en una repulsa fuerte

de improperios.

Despierto entre el éxtasis del dolor

prójimo y la insensatez del suicida

quien cercena su vida sobre

putrefacción y odios,

para gritar, gritar.

Gemidos de prostituta, sucia e impía.

Horrible, tan horrible como el olor

a guerra

                    - SANGRE, CARNE, GUSANOS, MIEDO -

Para odiar, gritar, gritar y gemir nuevamente

estertores, desastres.

Escupiendo pérfidas gotas de

cicuta entre palabras y aullidos,

helando almas y amores.

Imbécil… Imbécil…

II

Derramo odios como sangre por

mis vísceras, como peste exhalada

por mis pulmones, infestos de

heces;

Imbécil, derramo sangre, esgrimo

versos imperfectos que callan.

Callan horizontes, fantasmas.

Caníbales de sí, gustan de engullir

sentimientos y pasiones,

palabras y silencios malversos.

Fieros, gallardos, imbéciles.

Imbéciles, sinónimo de nosotros,

quienes dejamos callar los versos en

el banquete antropófago de la

muerte del poema.

III

Presiono fuerte el grafito, ebrio,

embebido en lágrimas.

IV

Redención en la perversidad

            en la herida profunda del desinterés,

en la gota de olvido que vierto.

El cuerpo inundado de melodías

            (austeras, monstruosas)

con cabezas de serpiente

     y cuerpo de insecto infernal,

esculpido de vellos, cubierto de esporas

            inmundicias

Inmundicias como el recuerdo y como la voz

perforante, torturante, terrible que grita:

“IMBÉCIL, IMBÉCIL, IMBÉCIL”.

Preguntas

¿Qué es la poesía sino

el cantar?

¿Qué es el cantar sino

el grito?

¿Qué es el grito sino

el llanto?

¿Qué es el llanto sino

el quebrar, el vivir, el morir y el todo?

¿Qué es el todo sino

la poesía?

¿Qué es la poesía sino

el todo?

Música, aleteo de gorriones, cantos,

llanto, perfumes de jazmín…

Julieta

Suave, cual gota de rocío

que pende trémula del

último pétalo estival,

el aroma de tus brazos,

nácar, mandarina, ámbar.

Pura, cambiante como

pleamar, los vientos

incendian pasiones

de tu ser por vos,

quien no va sino viene,

sencilla y profunda,

paseándose entre sus

balcones de eterna Julieta.

Oda a los Rebeldes

Celebro los versos que cantan a la vida,

al tonto cantar del éxtasis y lo ridículo.

Celebro a los rebeldes quienes al

río devuelven los versos que en la

tristeza buscan la profundidad y el

suicidio

- único destino para poetardos de poca monta -

Celebro los versos que cantan al absurdo,

a la rebeldía del ridículo,

a la estrofa mal armada que

escupe artilugios de felicidad en las

comisuras engañadas del amor y

la muerte.

Celebro los versos que no rezan amor,

que no profieren alabanzas en balcones

de amantes doncellas adolescentes,

quienes besan, quienes aman y esperan.

Celebro los versos que me quitan el

sueño, y sonámbulos gritan historias de

mujerzuelas, casquivanas y horrendas

(todas hermosas)…

Celebro los versos que prostituyen

lejos del suicidio y cerca de mi sonrisa,

de ratas vestidas con tules

y mordazas con manzanas para un manjar asado,

sobre la tierra del cetro y unicornios.